Chaos

Preferiría no tener
que morir tan joven
pues en el infierno
están pensando ya
en reventarme el corazón
aun mas de lo que
los ángeles lo
hicieron en la tierra
pero como James Dean
acepto el riesgo
acepto la apuesta
y si es necesario
apostaré mi vida
en el juego
pues al fin y al cabo
prefiero morir ardiendo
con tus besos a salvo
en mi puño cerrado
que vagar como
una una puta sombra
sin ellos.

Preferiría no morir
tan rápido,
no tener que caer
en la tierra sin poder
llevarle la contraria
a la jodida muerte
al menos una vez mas,
no tener que caer
sin poder lanzarme
al abismo
de nuevo
son saber
si voy a poder
volar.

Preferiría no morir
de esta manera
y de cualquier forma
preferiría
no morir
sin al menos
haber intentado arrancar
una jodida sonrisa
de verdad, pura,
e insultantemente cierta
de las cenizas
de lo que un día llamaste
corazón
y si por casualidad
de entre los restos perdidos
de las ruinas
de aquello que llamaste
vida
por alguna razón
florece algo
algo que puedas llamar
nuevo, distinto,
entonces,
muerte,
vieja amiga, ya puedes:
reviéntame el corazón
con tu puta guadaña.

Entropía

Ves como arde la hoguera
arde todo ahí dentro,
acércate al fuego
y mira como arde
todo arde
hermosa
y jodidamente bien
en la hoguera,
¿Sientes el calor?
Son tus recuerdos
que arden,
y rememora este calor
porque el día que tu vida
se vuelva a joder
por no haber aprendido
querrás tirarte tu
a la puta hoguera
y arder en ella
para olvidar.

Pequeño cuento infantil

Ahora que soy solo
una sombra
de tu jodido recuerdo
ahora ya
no puedo hacerte mas daño
nunca
no puedo
no te haré
mas daño
nunca
y si quieres ver
como me hundo
y lo profundo
que puedo llegar,
déjame irme,
¡JODER!

A tomar por el ****

Ahora,
oigo incluso desde lejos
como suenan los muelles
de tu cama
al dar vueltas en ella
y en río
los peces sufren
y lloran
y toda el agua
son sus lágrimas,
y yo oigo el agua
llegar al mar
y tu das vueltas
en la cama
y yo ni siquiera
se donde coño
estoy
que coño hago
y mucho menos
se
que coño intento,
tu sigues en tu cama
dando vueltas,
te levantas
y te arrastras
hacia el espejo
del baño
y empiezas a apretar
los puños
y lloras
y en el rio
los peces sufren
y lloran
y toda el agua
son sus lagrimas
y yo oigo el agua
llegar al mar
y tu sigues llorando
quisieras no estar allí
nunca estar allí
no estar allí
y lloras
y toda tu vida
son tus lagrimas
y yo oigo tu vida
llegar al rio
y con los peces
llegar al mar
y entonces
entonces
yo,
desde algun lugar
a tomar por culo
de cualquier esperanza
aprieto los puños
y despues de dar un trago
a la botella
me lanzo
de cabeza
al rio,
y con los peces,
llegar al mar.

Arte

¿Y al arte?
Que le jodan al arte,
que lo quemen en una hoguera
formada por papeles
llenos de poesía
y que grite
como una puta
con sífilis
a punto
de ir al infierno.
¿Al arte?
Que le follen.

Invierno

 

En breve se publicará la primera edición de “Invierno”, mi primer libro, en el que se incluye una selección de poesías (Inéditas el 90% en el blog), colaboraciones y retazos de otros autores (Nacho Vegas, Raúl Melero,….) y multitud de imágenes.

El libro estará disponible a partir del 1 de Septiembre bajo la editorial “El Gato de Schrödinger” y su precio será de 10 €. Si quieres una copia, tendrás que pedirlo por anticipado para reservar ediciones ya que la venta será atreves de internet y/o correo.

Para pedir un ejemplar, escribir a Shadewizard@gmail.com

Moda de primavera - invierno

Y ahora,
estarás muy feliz o
muy triste bajo
cielo,
yo soy aquel chico
con las zapatillas ajadas
que mentía sobre su edad
sólo para poder
quererte.

Seguramente,
no me recordarás,
yo soy aquel chico
al que besaste bajo
el cielo rojo de Madrid
en alguna parte entre
el fin del mundo
y el abismo

Eras buena, Chica
en 2005
suficientemente buena como para recordarte
ahora
que la luz es amarilla
y las noches son
lentas.

Y ahora,
estarás muy feliz o
muy triste bajo
cielo,
seguramente
ni me recordaras,
yo soy aquel chico
al que dijiste querer
para siempre
un día antes
de que el invierno
comenzara

Winter

Fué entonces,
cuando supe la respuesta
al acertijo del mago
Él nos dijo a los dos:
¿cuantos versos,
hacen falta
para darte cuenta
de que se tienen
mariposas
en alguna parte
del estómago?

Yo lo pensé
noches y noches
y el viento helado
acabó con los arboles
y la nieve cayó
congelando las primaveras
y el mago dejó de actuar
cuando el invierno
rasgó con el hielo
su chistera.

Entonces me acerqué
despacio
helado,
con los labios
gangrenados
y las manos llenas
de rocío
que a la luz de los focos
era sangre de enamorados
y dije:
"Tan solo uno menos
de los que hacen falta
para darte cuenta
de que tarde o temprano
tendrás que vomitarlas"

Luna

Odio decir palabrotas
en las poesías,
me resulta algo,
burdo,
soez,
palurdo,
estúpido,
una poesía debe ser algo
hermoso,
pero sobre todo
ha de ser algo sincero,
ha de decir siempre la verdad
y de esta manera
tras todas las putas noches
en las que la jodida luna
se filtraba por la ventana
para acabar reflejándose
en las cartas esparcidas
por el suelo
y mancharlas con su plateado
y sucio brillo
he comprendido
que desgraciadamente
las jodidas poesías no son sinceras
si no se dicen palabrotas.

Puede que si,
o puede que no,
pero cuando la luna
se filtra por la ventana
para acabar
reflejándose en sus cartas
esparcidas por el suelo,
creedme,
hablar de la puta noche,
las putas cartas y
la jodida luna
es lo mas sincero
que oiréis hasta que
vayáis
a dormir
a vuestra cama
sin luna
y sin cartas
por el
suelo.